Tristezza,
è finito il tempo
dei cieli azzurri.
I giorni della speranza
si sono disciolti
lentamente
in una pioggia grigia
di malinconia.
Ed anche l'ultimo sole
tra poco volerà via,
come una rondine
al primo freddo d'autunno.
Luce riflessa.
Specchi infiniti
che creano luce.
Eco perpetua
di parole
mai pronunciate.
Ricordo tormentoso
di un fuoco acceso,
di un grido.
Sensazione di risveglio.
Immenso fremito divino.
Involucro scalfito in un punto.
Soluzioni scontate.
Orgoglio.
Certezza di fuga.
Vertiginosa corsa lenta.
Velo,
tenda,
pietra.
Disperazione.
Tristezza.
Insoddisfazione.
Universi vuoti.
"Dorme di nuovo".
Io sono il fotografo del terzo mondo.
Raccolgo il pianto, la fame e la morte
in artistici libri di carta lucida.
Costosi e impegnati regali di Natale
per voi che, come me,
non potete far nulla per questa infamia,
se non commuovervi di compassione grave,
criticare i governi
e denunziare agli altri le ingiustizie del mondo.
Ma sono imparziale.
Quando il vento del Sud vi travolgerà tutti
ci sarò ancora, per fotografare voi.
Venerando nell'aspetto,
solenne nelle movenze,
insigne umanista,
storico,
filosofo,
dal pulpito marmoreo
il prete arringava i fedeli.
La voce suadente
marciava maestosa
tra le navate barocche,
modulandosi
in toni or gravi,
or carezzevoli,
or dignitosi;
e arricchendosi
di cenni or lievi,
or amichevoli,
or vigorosi.
Un esercito ordinato
di cenni e di parole
difendeva,
a passo di danza,
il pulpito e il prete
dalla narcotizzata, confusa
moltitudine di povera gente.
Promessa.
Sul fiore appassito
petali teneri,
gocce di stelle.
Segreto.
Vento notturno,
mantenerlo e sperare.
Sorriso.
Sul cuore impietrito
battono candidi
baci di luce.
Destato.
Soffio di vita,
riscaldarsi e pulsare.
Osserva.
La coltre di nubi
filtra una pallida
falce di luna
Svanita.
Cielo di seta,
ritrovarla e pregare.
La mano.
Si muove indecisa.
Prendila, stringila
prima che fugga
Rapita.
Fiaba incantata,
risvegliarsi ed amare.
L'amore che voglio
è una fantasia viva
che riesca a vedere
senza bende sugli occhi.
La fantasia che cerco
è un sorriso di sole
che non si spenga
quando intorno c'è il buio.
Il sorriso che amo
è una sciarpa azzurra
calda intorno al cuore
nelle sere d'inverno;
una spina di luce
da portare nel petto
gridando di gioia.
Occhi.
Girano e pensano.
Ruvida chiesa
di stile romanico.
Sepolcro di tempo.
Sudario di secoli.
Falce di luna
sospesa sui tegoli.
Vento d'autunno
la sfiora gelido.
Nastro magnetico
farcito di musica.
Sali di ghiaccio
sparati nei muscoli.
Bimbo sdraiato
a leggere favole.
Testarda speranza.
Pazienza dei popoli.
Di false leggi
stupido codice.
Boria pomposa.
Farsa da stupidi.
Toga di giudice.
Carcere putrido.
Poltrona comoda.
Scherno degli umili.
Formaggio svizzero.
Di marca Zenith.
Preciso e rigido
Come un oracolo.
Misura i tempi,
ma non li elimina.
Ridine o piangine,
ma non gli credere.
Ha il buco anonimo
di stampo elvetico.
Pigiama elastico.
Ti può comprendere.
Purché tu eviti
di confidartici.
Questa notte
io canto per te,
segreto antico
della Terra che vive.
Respiro caldo
delle sere d'estate.
Brivido dolce
che dai luce
e sorriso alle stelle.
Alzami al cielo,
e lascia che io goda
della gioia e del dolore,
del sole che mi scalda
e del ghiaccio che mi gela,
del velluto di una carezza
e del singhiozzo di una ferita.
Gabbiano nella luce del sole.
Delfino nell'azzurro del mare.
Amore,
prendimi per mano
e conducimi a Dio.
Tu che mi doni la vita,
fammi gli occhi raggianti
del mio immenso destino.
Verso lo spirito,
anche attraverso i sassi.
Verso orizzonti tersi,
anche attraverso la nebbia.
Verso la luce,
anche attraverso il buio.
Verso la gioia,
anche attraverso il dolore.
Ma se la gioia
di cui son capace
non è la più grande,
la più pura,
la più vera,
l'l'unica gioia
che esista al mondo,
dammi il dolore.
Perché questa notte
io sogno di te,
mistero profondo
della Terra che ama.
Sapienza eterna
che ti sveli in silenzio.
Candido Padre
che mi batti
potente nel cuore.
Francese e nobile
palato tremulo
la lingua scivola
ma non incespica
confonde il misero
che ascolta timido
discorso aulico
parola effimera
concetto etereo
pensiero gracile
seme di arachide
venduto ad atomi
per farne olio
di nebbia inutile
che presto evapora
come uno spirito.
Deterge esausto
labiale frivola.
Saliva rancida
risucchia rapido.
È stanco, immagini.
Deve ormai cedere.
Ma un arzigogolo
incomprensibile
verbale colica
riprende intrepido.
Rimani attonito.
Lo sguardo vitreo.
Sudore a rivoli.
Ma lui continua:
dietro l'anonima
cortina eterea
comprende d'essere
irraggiungibile
dal tuo penultimo
scatto di collera.
Poi come al povero
si fa elemosina
ti annunzia il prossimo
brano di musica.
Discorsi fumogeni
farciti di fronzoli
si levano e inseguono
nell'aere di zucchero
mielose mandragore
dai fiori venefici;
pensieri improbabili
giulivi galleggiano
in brodi di giuggiole
scaldati al crepuscolo
ma resi credibili
dall'arte di porgerli.
Saggezza in coriandoli
di chiacchiere inutili?
Per quello che dicono,
per quello che valgono,
è certo che rendono
a chi le confabula
neanche un minuto
del tempo che costano;
ma molti le ascoltano,
e se ne compiacciono,
e ridono e piangono,
e ci si accapigliano.