C'è il sole nei tuoi occhi
c'è un chiarore
che genera nei cuori poesia.
Il corpo tuo aggraziato,
turgido il seno, morbide le labbra,
è pulsione e fervor di nuova Vita.
Nel tuo garbato incedere
c'è il cullare dell'onde in mare aperto,
è schiuma il tuo sorriso ed è promessa
di Campi Elisi e levitar dell'anima.
Un giorno partirò
con la mia vela bianca.
Su acque antiche come il mondo,
inquinate dal male della nafta,
sospinto da un alito leggero
inseguirò il sole ad occidente
e, silenziosamente,
tramonterò con esso.
Danzando su nuvole d'oro
bella come fanciulla innamorata
giunge da me inaspettata
la sera.
T'attendo ansioso e speranzoso, o notte.
Voglio perdermi in te;
farmi condurre
dalla tua buia mano
lungo le vie del sogno
ove ritrovo
nuove onde di luce e di memorie;
voci amiche e nemiche
che ridanno
alla mia mente spenta
moti d'amore e d'odio,
gioie e paure,
e qualche volta l'estasi,
ond'io mi senta ancora un poco vivo.
E mentre l'occhio vecchio mio si sfuma
dalla veglia nel sonno
muto il respiro, ascolto le tue voci,
e nuovamente canta in me il fanciullo.
F. P. 24.06.01.
Si deve fare attenzione.
Siamo troppo portati ad assorbire
tutti i dolori del mondo.
Penetrano sottili
come aghi pungenti
e i tanti morti,
e vincitori e vinti,
sono pus e cancrena
nelle spirali vive della mente.
Anche Venezia affonda nelle melme
del magico duemila.
Nelle tante lagune
nelle troppe paludi
monta
la marea della carne
e compromette
le fondamenta stesse della Vita.
Piangono i nostri morti
in fitte celle e strette costipati
lacrime di silenzio
per i fiori appassiti
e per il buio
che ci sta devastando la memoria.
S'applica invano l'uomo
maschere sorridenti
in cerca di allegria
e invano si abbandona alla finzione
propinata in eccesso
in quest'ultimo, grande Carnevale.
Intanto in cielo gelidi metalli
riflettono i lamenti
d'un animale ch'è rimasto solo
d'un mondo triste
in dubbio sul domani.
Non rovinate bimbi il vostro sasso
che rotola, rotola, rotola.
Scansatelo dall'orlo dell'abisso
e con colori d'ocra
pittàtene di fiori
le negre facce.
Siamo arrivati in fondo al nostro amore
in un vicolo cieco, una strettoia
dove i corpi costretti ad un abbraccio
non danzano più.
Eppure
se mi venissi a mancare
tanto la notte col suo freddo nero
m'aggredirebbe a congelarmi l'ossa
che morirei.
Franco dormi! Dormi franco,
che la notte s'avvicina,
s'è infoltito il pelo bianco
e più ripida è la china
dove scorre il tempo stanco;
Franco dormi! Dormi franco.
La tua fase s'è conclusa:
seminata è la semenza;
Acqua, Terra e Firmamento
le daranno intendimento
sulla via della crescenza;
la tua stirpe s'è diffusa.
Puoi girarti su di un fianco
per sostare: dormi franco.
Una luce resta accesa;
resta in piedi il casolare;
c'è più gente al focolare
e la porta è più difesa.
Seminata è la semenza:
sabbia e stelle conteranno
l'altre genti che verranno
sulla via della coscienza.
Nella scuola della Vita
la lezione è già finita!
Puoi posar la fronte al banco
per dormire. Dormi franco.
È diventata un arido deserto.
Le lenzuola
sono gelida sabbia nella notte.
Cenere è il fuoco al centro del bivacco,
l'anime si confondono nel fumo,
e, memori di un tempo,
del fruscio di tante primavere,
sono talvolta tiepide le membra.
A ognun di noi vicino,
come completamento al nostro essere,
c'è tutto ciò che resta
in una forma
che, forse ancora viva, rumoreggia.
È un'intrusa sgradevole e invadente
la veglia che scompiglia i nostri sogni,
e le ore,
ombre lente d'attesa,
sono gocce cinesi di tortura.
In alto,
piatto,
un altro firmamento,
sordo,
vicino e nero,
non offre a noi più stelle a consolarci.
F. P. –16/12/97.