il giorno nasce con la bestemmia del mattino,
come è finito ieri con quella della sera,
la notte non porta mai consigli,
porta la rabbia del mattino,
e camminare a testa bassa
per non vedere intorno
non può bastare,
anche in basso dove guardi tu
c'è tanta merda.
Fra due ali di folla,
con la croce addosso,
per entrare nella storia.
Fra due file d'alberi,
con la corda nel sacco
per andare dove non c'è nessuno,
una fine privata,
da giuda,
ma non muore il traditore,
ma il tradito.
In questo letto morì mio padre,
con un sacco di plastica in testa
ed un biglietto che non è servito
per rendergli giustizia.
Serve solo a me
per odiarne molti.
In questo letto dormo io
da allora,
col cuore senza pace,
e con la testa
che non ha ancora trovato il sacco giusto
per dare al letto
il suo secondo morto.
Intanto il biglietto aspetta,
al posto suo di sempre,
con un appunto in più,
stavolta fate meglio,
non scritto di mio pugno,
ma col pugno.
alle cinque di mattina
siamo seduti su due sedie uguali,
due pacchi di giornali
che aspettano chi legge.
Lui segue la politica,
ancora crede,
ed è convinto di sedersi su notizie,
io scettico
so di avere il culo sopra un bel po' di carta.
Ci accomuna l'essere amici
e disgraziati,
e questo ci impedisce
di prenderci per i capelli.
Siamo i fessi di sempre
solo che lui non lo sa,
io lo so ma non mi cambia niente.
La campana suonava il tocco del 31 agosto,
mi sono risvegliato
con l'erba più alta di me,
che mi circondava.
Poche ore prima dell'acquazzone del 31.
Non avevo paura,
neppure lo scivolare in basso,
giù nel piccolo burrone
mi fece impaurire,
ma il gesto era fallito,
io c'ero ancora.
Odore di nuovo potere,
c'è un certo affollamento,
chi preme per entrare nei palazzi
cozza contro chi non ne vuole uscire.
Da un lato un popolo straccione assiste e tifa,
dall'altro un popolo sfinito scuote la testa e tira dritto,
quattro Italie non faranno mai una nazione.
Che ne facciamo delle nostre vite,
che ci facciamo con la nostra storia,
che non è carta per giornali
ne per pettegoli al caffè.
Ci siamo improvvisati ragionieri
giusto per spartire ciò che c'è,
per fare i nostri conti,
armati di coltelli
non di penne,
ed anche bari per fregarci i pochi spicci.
I vetri rotti
con le foto sotto,
qualche piatto in pezzi
"apparecchiato" giù per terra
ed il resto sparso intorno,
tutti strumenti per chiarirsi meglio,
a testimoniare il non essersi chiariti affatto.
E passeremo il resto della vita
forse a pentirci entrambi di avere dato troppo,
ma questo è nello stare delle cose.
Il rimorso,
rimane l'unico ricordo,
da portare al dito
da oggi in poi.
È lunedì mattina,
usciamo in strada,
senza saluti,
andiamo per vie diverse,
come perfetti sconosciuti.
Io con la mia borsa della spesa
con dentro un cambio da lavare
e tu con la tua valigia,
piena di trucchi e vesti per piacere.
Dopo due giorni chiusi in una stanza,
non so più quanto sia sesso oppure amore,
torniamo gli esseri di sempre,
fino al prossimo
"fine settimana passato fuori per lavoro"
Ti scrivo,
perché con te davanti
non riuscirei a parlare,
ti scrivo perché se ti parlassi
non mi ascolteresti,
o forse
ti scrivo perché
pur avendoti qui davanti a me
non mi va di parlarti.
In tutti i tuoi anni
non ti è andata mai bene.
La sfortuna ti ha preso,
la vita ti ha offeso.
Ma adesso,
finalmente è finita,
la morte ti ha disteso.