Ovunque siano muri, là sono lucidi tossici granchi che annunziano l'avvicinarsi del cancro. Dovunque tu vada, qualunque cosa tu tocchi, è cancro e sifilide. Sta scritto in cielo: fiammeggia e danza come un malaugurio. Ha roso le anime nostre e noi non siamo altro che una cosa morta, come la luna.
In un remoto recesso della palude,
canta un uccello timido, nascosto.
Il tordo, solitario,
l'eremita rinchiuso in te stesso, che fugge i villaggi, canta a se stesso un canto.
Canto della gola sanguinante,
canto di vita sgorgato dalla morte (perché, caro fratello, io so bene che se ti fosse impedito di cantare, certamente tu ne moriresti).
Avevo voglia di urlare, volevo gridare, volevo stracciarmi i polmoni, come Papillon, con tutta la forza dello stomaco, spaccandomi la trachea, con tutta la voce che la gola poteva ancora pompare:
"Maledetti bastardi, sono ancora vivo!"
La stella è pianto rosa al cuore delle tue orecchie,
l'infinito è rotolato bianco dalla tua nuca ai reni
il mare ha imperlato di rosso le tue vermiglie mammelle
e l'Uomo ha sanguinato nero al tuo sovrano fianco.
Mi distesi e osservai le ragazze mentre si vestivano per andarsene. Era come guardare la scena di una commedia dalla poltrona di un palco. Oppure ero un paralitico, che si godeva lo spettacolo dalla sua poltrona a rotelle. Se fosse saltato in mente a una di loro di versarmi addosso una brocca d'acqua, non mi sarei mosso da dove mi trovavo. Mi sarei limitato a scrollarmi e avrei sorriso, come si può sorridere ad angeli matti.
Quando noi siamo molto forti, - chi indietreggia? Molto gai, - chi cade nel ridicolo? Quando siamo molto cattivi, - che cosa potrebbero fare di noi?
Adornatevi, danzate, ridete. - Non potrò mai gettare l'amore dalla finestra.
Lascia che quella valigia calda accolga la lacrima del mio strumento. Insieme suoneremo un'orchestra sensazionale, affinché questa nuova melodia che ora germoglia ti straripi dall'utero al grembo in tutto il suo strillo.
Il battito del tuo cuore è il rullo di tamburo che mi desta dall'incubo.
In quella selva buia, la fioca luce di una luna morta coglieva le nostre seduzioni. Metà del rito amoroso lo raccontavano i rantoli delle nostre voluttà; all'altra metà ci pensò il leggiadro spiro dei venti.
Quando osservo l'amore, quando lo sfioro soltanto, mi pare che gli angeli arpeggino il suono del mio giubilo. È meraviglioso! Risorgo esultante dalle mie prigionie. Divengo agata in un baratro di cristallo.