Ci sono persone che decidono di odiarti solo perché non ti pieghi al loro potere manipolatorio, imponendo la tua testa pensante. Io direi che sarebbe meglio amarle e considerarle stimolanti, le persone pensanti.
Il nostalgico ha imparato a svoltare l'angolo. Si vivrà di ombre e sagome riflesse a terra e la condanna più crudele sarà quella di dover guardare sempre in basso.
Le mie emozioni hanno mille tane; spesso letargiche, aspettano parole. Vanno dalla pelle a reticoli di vene fitti. Saranno radici, mi son detta troppe volte.
Voglio un tale mortale silenzio, la notte, da poter contare tutti i respiri più lontani, mettendo la mano sul petto del cielo, cogliendo gli ansimi degli astri, facendomi sogno catturato sul rapido movimento ciliare d'ogni luna. Brillo a ogni emissione. L'incubo starà sui fondali disabitati.
Cerco di ovviare alla fretta, alle dita concitate che pretendono d'afferrare tutto e velocemente. Sto imparando la lentezza, alzando gli occhi sullo scenario delle cose che scorrono e distogliendo lo sguardo dalle strisce a bordo strada che inghiottono i chilometri. L'accelerazione è ansiosa. Fagocita il futuro dribblandolo e doppiando gli atteggiamenti che aspettano ancòra di nascere. Avessi guardato un po' più su dell'asfalto, avrei visto fiori lilla e gialli. Quanti colori mi son persa per in-seguire un'anonima e triste linea bianca. Sto imparando. Anche imparare non coincide con l'immediatezza. Provare è coraggioso. Regolo i respiri e inalo più profumi. I fiori odorano di buono.
Abbiamo perso l'abitudine di guardare il cielo per giocare a dare forma alle nuvole. Era un bel gioco. Guardiamo troppo per terra, alla ricerca delle cose perse dagli altri per raccattarle. Abbiamo smesso di essere sognatori e siamo diventati cenciaioli. Nessun desiderio e troppe cianfrusaglie.