Cosa ti ha donato la vita
Christiane?
Tu nata donna
con l'alito caldo della falciatrice
sul collo.
Sorella mia,
amavamo...
Cercavamo aria...
Cosa hai trovato tu?
Oggi:
liberi, forse...
o scemi, forse...
Cosa troveremo ancora?
Schiavi del mondo,
volti assenti...
Loro indifferenti
o egoisti noi
con le nostre cazzo di emozioni!
Bivio,
dolore:
due porte.
Immobile,
non apro,
fuori è gelo!
Dentro:
paura.
Vigliacco: piango.
Quando,
quando
quando.
Freddo serpente,
spira a spira,
avvolge l'anima,
il dolore.
Verrà il giorno
che drago
vomiterò fuoco,
sterpi che legano,
strappano l'anima,
bruceranno.
Da spine morte,
libere,
nuove ali
apriranno nuovo cielo...
Ho visto cieli rosa
distesi su grigi cammini
asfaltati di sconfitta
e cieli grigi
su cammini di vittoria;
cieli rosa di lacrime
e grigi d'urla gioiose;
cieli rosa annunciare sorrisi,
grigi per lo strazio di domani.
Ho sentito fredda pioggia,
poi il vento
ed il calore, il sole;
poi fredda pioggia,
poi...
Poi
cammino ancora
e vedo e sento,
guardo, ascolto
fino a cieli rosa
su cammini alti
o grigi giù...
L'insignificante
dietro attimi fuggiti
che suonano anni.
L'insignificante
davanti muti tempi
che sono l'ora.
L'insignificante
del non conoscersi
adesso...
L'insignificante
di silenzi duri,
addii...
Cerco parole nuove per dir t'amo
ed invano cerco e sol resta t'amo.
Sentir te m'è fiato ed è cald'abbraccio;
se non ci sei a pensar questo m'affaccio.
Il nostro respiro amo e il nostro passo,
camminar uniti contro ogni masso.
Dico t'amo vivendo il nostro tempo
insieme costruendo d'amor un tempio.
Quanta forza raccogliere
per uscire dalla gabbia d'oro e plastica...
Trappola che vita consuma.
Trappola che speranza annulla.
Trappola per giorni senz'anima.
Trappola
che, in infiniti silenzi,
vita brucia.
Trappola di domani come sempre.
Trappola che finisce il tempo...
Quando forza sarà raccolta
per uscire dalla gabbia d'oro e plastica ...?
Sarà tardi:
anima spenta,
vita bruciata,
tempo finito...
Vagando subito a passi sincroni,
ascoltando le nostre parole,
la città scorre intorno a noi.
È acqua sporca di dolore,
rincorrendo il passato,
il dire di tempeste che vanno.
Anima diviene la sera.
È, ora, sincrono e unito il cammino.
Sono ancora passi:
tracciato divenuto sereno andare.
Aria di primavera sera vola,
trasforma anima in sensi.
Acqua fresca e trasparente,
vivendo in un attimo di cielo,
il dire e il silenzio del presente.
Tempo che vola...
attimi che restano...
Se tu amassi vorrei tu fossi il mio mare
ed affondare nella sua alta pace.
Ridendo del tempo che amaro fugge,
estatici attimi dolci e passione
nutrirebbero l'alterno cammino
allentando colore a sorti acide,
mostrando calma luce quand'è "festa".
In questo andare in silenzi sospeso
ancora attendo la mia adorata onda.