Qui or ti riavvolgi, come un mantello
nel miraggio stellato, cielo di benitoite.
Qui ogni tuo soffio, respiro, un tranello:
i tralci dell'edera scambiati per vite.
E l'uomo, abbandonato in questo regno,
consegna le note di una vita in pegno.
Calcedonio su distese cerulee di cielo,
han lasciato le foglie i rami del melo.
Ore di luna, sonetti composti a bei volti,
parvenze di tramonti dai tiepidi risvolti.
Ispirato dall'ombra che sfuma i contorni,
nostro per sempre, più forte dei giorni.
Striscia la mano, serpente su tela.
Attanaglia i colori, tremula chela.
È tardi, gli occhi si son coricati:
rimane l'impronta di regni dorati.
Ma questa mia penna, il tuo pennello,
battono ciechi all'immortale cancello.
Pioggia battente dalle chiome silvestri
sul silente tappeto dei nostri maestri.
Vita di clorofilla, che secca alla caduta:
vita una scintilla, che presto torna muta.
Giù per il precipizio, scender non salire;
sembrar vivi è l'attimo prima del morire.
Dicono l'aurora sia un canto per la bellezza
e che la sabbia sia poesia delle ore perdute.
Nelle ciliegie di maggio il rosso di labbra,
i mille capelli che s'immergono nel sole.
Sta sbocciando in un fiore di smeraldo
e rubino, questa timida gemma divina.
Svenala nell'ombra del mare,
questa tua voglia d'abbracciare
la lascivia ingenua del vento
tra le labbra d'un momento.
Strozza la luce delle Pleiadi in cielo:
soffoca la fuggente Taigete nel velo.
Io Saturnalia,
volsi lo sguardo al vento.
La sfilata già s’esibiva ad est,
mentre io cancellavo nuvole
con la mia spugna all’orizzonte.
Quella turba gracchiante, cenere.
Il posto d’eroe non c’era, ne ci fu mai.
Noi che battezzavamo i campi,
mai trovando gli Elisi.
Io Saturnalia.
Ma l’isole Fortunate, i lidi beati,
Gli dei soffocarono in orge.
La legna è invecchiata,
il plettro d'Empedocle
l'ha ormai consumata
in un prezioso falò.
Ne restano le ceneri,
brandelli di braci incolte,
come in biondi capelli
la forma di trecce sciolte.
Ed io e voi, commilitoni,
viviamo allo stesso modo:
bruceremo la vita in fiamme
e ci riconosceranno solo
attraverso l'aroma grigio
di ceneri in un focolare.
A chi è morto,
l'immortale nome di un'impresa.
Alla madre,
le prime lacrime del nascituro.
A chi è vivo,
drappi ed anelli, e tanti consigli.
Al padre,
orgoglio per i trionfi ed i successi.
A chi si fa da parte,
la cicuta in un calice dignitoso.
Al fratello,
restituisco l'ebbrezze condivise.
A chi verrà,
una spinta verso la sete d'infinito.
Alle nuvole,
venti carichi di grandine potente.
Alla terra,
il profumo dei corpi riabbracciati.
Al cielo,
mille lucciole eterne e silenziose.
Al giorno,
affido il ricordo delle mie allegrie.
Alla notte,
affido il ricordo delle mie sconfitte.
Al tramonto,
le mete sbriciolate lungo il sentiero.
Al tempo,
l'insensato, commovente divenire.
All'universo,
la tromba di una gaia profezia.
All'orizzonte,
la sfrenata passione per i miei sogni.
A tutto e a tutti,
lascio in eredità me stesso.
E a me?
Morendo darò anche agli sconosciuti,
perché avrò perso
ogni brandello
di ricchezza.
La pepita d'oro a un sol gioiello darà forma,
sul terreno i passi imprimono un'unica orma;
così le nostre vite seguono un solitario filo.
E del blocco di marmo della nostra esistenza
resterà un'unica statua, le altre non saranno mai.