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    È sabato, è sabato.
    Le nove e mezzo di sera, niente di anormale
    ceniamo agli stessi posti eppure c’è qualcosa
    si sente, prova a guardarla, c’è un’aria strana
    non facciamo l’amore da una settimana.

    È sabato, è sabato.
    Domani niente lavoro, forse andiamo al mare
    le slaccio la cintura e resto un po’ a guardare
    la linea armoniosa del collo, la curva delle anche
    che per me sono cose risapute e stanche.

    Ma è nell’aria
    non so da che cosa ma si sente, è nell’aria
    si vede dai gesti, dai silenzi, è nell’aria.
    In fondo è così naturale
    un piccolo sforzo iniziale
    poi tutto, tutto va da sé
    tutto va da sé
    senza fatica, senza fatica.

    Le mani si muovono, accarezzano i fianchi
    le bocche si avvicinano poi si staccano ancora
    i corpi si sfiorano poi si allontanano
    di scatto si riallacciano poi si comprimono
    il respiro è più forte, incalzante
    più affannoso, morboso, ansimante
    parole sconnesse, frenetiche, senza pudore
    è l’amore, è l’amore, è l’amore.

    È sabato, è sabato.
    Sdraiati nudi sul letto, un asciugamano
    adesso c’è un gran silenzio, un senso d’abbandono
    un letto che cigola piano, si avverte il suo rumore
    nella stanza di sotto stan facendo l’amore.
    Più forte
    spaventoso come un treno, si sente, più forte
    poi gridi, soffocati mugolii, sempre più forte
    lamenti e respiri affannosi
    signori così rispettosi
    come fanno? Non ce li vedo
    non ce li vedo proprio
    come conigli, come maiali.

    Mi alzo, vado in bagno, le mani appiccicose
    rumore di acqua che scorre, la pancia appiccicosa
    dall’appartamento di sopra, dall’appartamento di sotto
    rumori di gente che si lava
    rumori di cessi e di sciacquoni
    bellissimo, un amore tutti insieme
    un amore collettivo
    ma sì, domani è festa
    i letti che si muovono
    sì, sciacquoni, sciacquoni
    forza cessi, è sabato, è sabato, è sabato.

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