Il volto un tempo ambrato era innevato dalla malattia. Le mani consacrate dai grani cristallini del rosario. La guardò con più attenzione. La severità della donna era rimasta immutata come da sveglia. Il rigor mortis sulla sua espressione corrucciata. Respirava ancora. Una morta in grado di respirare ancora. La luna nera ghignò. La ragione gli fece chinare il capo. Muscoli e ossa lo condussero nella sua camera. Ludovico prese coscienza della situazione: sua madre stava morendo.
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