Dimenticare non è facile, ma perdonare è più difficile. Ma che cosa importa a me?

Mi sento privata di qualcosa. Vorrei spiegare, ma è difficile raccontare, forse non ho più la voglia di scoprirmi tutta. Mi fa male anche parlare, anche dire il mio nome. Mi ricorda il fallimento, mi ricorda un amore che non c'è. Mi sento offesa, trattata male, derubata della verità. È come se tutta questa storia offendesse tutti tranne me e io ho sempre il ruolo della consolatrice, anche con il pensiero. Vorrei sbattere la testa contro il muro. Quando la strapazzo tra le mani mi sembra di impazzire. Chiedo consigli, ma mi sento delusa dai "consiglieri". Il peggio è che so dove potrei trovare un sorriso, ma è inutile cercarlo, è inutile amarlo. Starei bene per quanto tempo poi, tra le braccia di un bugiardo? Di uno che dà tutto pur di non essere lui, di uno che sta male dentro, di uno che è meglio che faccio finta di non capire? Poco. Sicuramente poco. Avevo sognato la mia estate. Non così incasinata, però. Avevo pensato alle candele, al buio, all'amore. Ci avevo creduto un po'. Sognavo i giochi e le risate. A me gli altri non bastano! Stupida presuntuosa. Mi dispiace per loro e anche per me, perché neppure ... [segue »]