Muses
Mi chiedo se sia lui a stare in carcere oppure io. È così piccolo, perfetto, accecante. Talvolta fastidioso. Sembra sempre fermo, eppure è pronto a scappare appena distogli l'attenzione. Il sole è infido. Il sole è traditore. Mi affatico. Galleggio. Arranco. E lui corre, sale, si tuffa, scompare nel rosso sangue del tramonto. Ti regala la dannata eredità del tempo appena trascorso, ti lascia il conto dei giorni che hai perduto e che non avrai più indietro.
Composto lunedì 3 dicembre 2012
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