La mònega

Co gera bocia pìcolo,
pena finia la guera,
d'inverno giasso o brosema
querzea tre dea la tera.

Ma pur co l'aria rigida
che ne gelava i ossi
naltri ogni dì curivimo
a slissegar sui fossi

co un vecio par de sgàlmare
co le so broche in riga:
nissun badava ai diavoli,
boanse o la fadiga.

E dopo un dì de brividi
se ritornava al gnaro
scaldarse le man gelide
intorno al fogolaro.

E là na soca de àrase
se consumava lenta
a cusinar luganeghe
e brustular polenta.

Dopo dea sena prodiga
e de un filò dormion
sempre vegnea la recita
de requie e orassion;

e po' de corsa in càmara
che gera note fonda:
su par le scale ripide
se rapegava de onda.

Ma fra le querte ruvide
de un leto taconà
stava na vecia mònega
che la tegnéa scaldà

co na fogara rùzene
colma de bronse vive
che mescolarle un atimo
mandava le falive.

Soto i nissoli tiepidi
anca le me boanse
catava refrigerio
te le me frede stanse.

Gratava un poco el cànevo
sgrensando sui scartossi,
ma el caldo de la mònega
meteva in sesto i ossi;

e se partìa coi angeli
sognando un mondo de oro
fin che le forse languide
catava el so ristoro.

Ormai me par dei sècoli
ca gera mi putelo,
ma pur chel tempo rìgido
desso me pare belo;

e ancò coi reumi e coliche
me sola compagnia,
dei tempi de la monega
go tanta nostalgia.