Pagine di storia sulla colla, fissata nei pensieri, e che vorrei lavar via appena sale l'ultimo alito di vento, eppure non ti muovi, e t'immergi nel morboso ricordo che mi angoscia e neutralizza; temo per questo cuore, che pavido e claustrale ancora spera e mi percuote, protetto nel suo misero guscio di carne e ossa... manchi a questi occhi, splendida, stupida creatura e forse ad ogni parte di me, ad ogni tessera di questo corpo e in ogni squarcio della mia vita, solitario volo, gabbiano su questo oceano di memorie in burrasca travisate le mie ali, che arrancano per sostenersi nel cielo, mentre le onde di questa tempesta s'infrangono dure sugli scogli della mia memoria.
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