Può accadere che la cresta
matta dell'imetto
si appiani nel corpo
che la città si accarezzi le ossa
che il frastuono
delle ore s'addolcisca.
Da qui si può ancora sperare
dunque, nelle olive
mature sparse a terra
e nel timo che fedele
cresce all'ombra
alzare lo sguardo, essere
il volo di una gazza,
con occhi già leggeri, già grati,
assetati di luce.
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