Il latte della luna è già finito, e nati siete finiti anche voi, cuccioli delle stelle che sperate in una madre che vi rese orfani, quando è una culla solo senza spazio, quando è una vita dal colore opposto, e oltrepassate la pelle, allo specchio di pupille, del loro sangue sparso al suolo di una schiena inabissata, ché il possedere tutto dentro sé porta ad un'esplosione che nientifica, sperate di riflettervi in un sogno come una fonte da cui bervi via.
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