Fiesta

La festa è vicina,
non una goccia
del mio sangue marcio
feconderà questa terra matrigna!
Nulla rimarrà di me,
se non polvere e fumo;
il fumo delle mie membra
tremolanti
sbranate e dilaniate; mangiate
e digerite,
fino all'ultimo brandello,
alla fine della festa!
E sarà subito fiesta:
gioia per qualcosa di cui
non resterà nemmeno l'imbarazzo
per il ricordo.

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