Bianco

Bianco,
come nuvole
che si confondono coi miei pensieri,
onde mutevoli
sul piano del cielo.

Bianco,
come la pace
nel frullo schietto della colomba,
che seppe osare oltre i confini
che tu costruisti
col filo spinato della tua rabbia.

Bianco,
come il fiore di loto
che emerge dal fango delle avversità
più forte del vento che spira contrario,
tenace perché profuma di vita.

Bianco,
come il marmo
su cui ho scritto solo ciò
che ho scolpito col fuoco sacro dei sogni.

Bianco,
come ali
che non ho voluto perdere,
quelle e a cui tu non credesti
solo perché non potevi vederle.

Bianco,
come il foglio su cui
non si disegna, né si scrive lasciando a Dio
opera e parola.

Bianco,
come neve
che si scioglie pian piano
sulle colline delle mia ferite
da cui ora fluisce
un fiume bianco.