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Nei deserti di pietra del mio rosso rosso cuore
non c’è che un solo fiume, e l’ho chiamato tempo.
L’ho visto poche volte perché vive sotto terra,
ma so che è controvento. Lui non segue la corrente
quasi mai; può sembrare indifferente, e se lo è
non i sassi né il deserto son capaci di saperlo.
Cose grandi della gente sono melma rovinata,
come legni infradiciati grandi cose nella mente
date al mare, che qualcuno ha detto aria, qualcun altro
dice che scherzava. Ma qualche confusione, come briciola
provoca alluvioni, la roccia s’impaluda. L’acqua
s’insinua in ogni crepa, forse arriva, forse
s’asciuga in superficie.
Composta venerdì 25 giugno 2010
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