Le carni si rivoltano come fossero stoffe da cucire, mentre il sangue gorgoglia come fontana di piazza. Le grida s'intensificano come fossero fuoco che divampa. Il vento si alza.
Lo senti il flagello?
Sono gente che corrono come fossero onde nel mare, sono braccia che si stringono come fossero radici che s'intersecano, sono occhi che si guardano come fossero vulcani. Sono polvere.
Lo senti il flagello?
Sono passi che si lasciano. Sono orme che rimangono.
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