Non vi fosse la penna
a mostrare l'inganno,
fare da intermediario,
penserei che l'inchiostro fosse un sangue
attirato da bianche calamite,
quest'ossa, questi fogli che le chiedono
di ricoprirli perché sia la vita
risuscitata in loro, e la mia persa,
come un foglio, lo scheletro, ormai bianco
uno scolaro analfabeta ignaro
della lingua del sangue dell'inchiostro.
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