Spesso per viottoli tortuosi quelque part en Algerie del luogo incerto che il vento morde, la tua pioggia il tuo sole tutti in un punto tra sterpi amari del più amaro filo di ferro, spina senza rosa ma già un anno è passato, è appena un sogno: siamo tutti sommessi a ricordarlo.
Ride una larva chiara dov'era la sentinella e la collina dei nostri spiriti assenti deserta e immemorabile si vela.
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