Dirò che sono artici e ormai miserabili.
Aggettivi senza soggetto.
Interni.
Interiori.
Dirò che si sono raggelate in punta di ciglia
attraverso i condotti malati.
Permangono a strozzare.
Sarà poesia incompiuta.
Incomprensibile.
Assai spezzata da punti perenni.
Sarà inquietudine.
E solitudine.
Bandirò la mischia
come il mucchio
e l'orgia al cuore.
Sarà rifiuto e allontanamento.
Saranno entrambi, messi insieme.
Sarà diminuzione.
Sarà.
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