Non sono nulla, non posso nulla, non perseguo nulla. Illuso, porto il mio essere con me. Non so di comprendere, né so se devo essere, niente essendo, ciò che sarò. A parte ciò, che è niente, un vacuo vento del sud, sotto il vasto azzurro cielo mi desta, rabbrividendo nel verde. Aver ragione, vincere, possedere l'amore marcisce sul morto tronco dell'illusione. Sognare è niente e non sapere è vano. Dormi nell'ombra, incerto cuore.
L'anima spessa come una velina, è ridotta ad un pugno d'erbacce. Eppure leggere Pessoa mi dona per un attimo, uno solo, la triste gioia illusoria che solo la sensazione di una comunione spirituale può darti.
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