La timidezza dà inchiostro alla mia penna. Fiumi e fiumi di aride parole sprecano il colore della notte. Esalazioni di antico sudore, emanate da scrigni di inchiostro, riposti come in un lungo letargo, nell'attesa del risveglio, dalla mano curiosa che sfoglia e accarezza la pelle che copre le loro pagine di ostia, che si sciolgono avvolti dal calore delle dita tremanti dall'emozione, di chi si immedesima in soffi che ruotano nel tempio di legno e carta.
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