T'accarezzava, il vento di settembre,
le brune chiome.
Sugli abbattuti, millenari tufi
noi sedevamo, mano nella mano,
e inseguivamo sogni.
E le colonne - immobili e solenni
testimoni del tempo -
evocavano memorie
di antichi, passati splendori.
Su stanche ali di scirocco,
l'eco mi giunge di una nenia
dolce e accorata
che il vento del deserto ha già disperso.
Nere ali di corvo -
dagli occhi di luna -
di dissolvono,
prese nel giro mortale
d'un cerchio di fuoco.
Ha già bussato la morte,
alla mia porta,
in una grigia giornata di dicembre.
Indossava un mantello
baluginante di cristalli di ghiaccio.
Attonito, son rimasto in ascolto
fino a quando l'eco dei suoi passi
non si è dissolta.
Ma sento che presto tornerà
e mi porrà, con l'algida sua mano,
sul grigio destriero che cavalca
l'infinito del tempo...