Seme al vento

Non nasceranno fiori
non sorgeranno cattedrali
neanche fetide baracche di poeti.
Nascerà, si
la distanza
una manciata di chilometri
verticali.
Chi è in basso io o tu?
Rimarranno cose,
ma solo quelle di plastica.
Si seccherà il terreno
con croste di lacrime
solo le mie.
Il tempo trascinerà
qualche piccolo ricordo di troppo,
bolle di pus.
E affinché io germogli
devono passare
tante
troppe cose.
Deve passare
tanta gente
di plastica.
Deve passare questo proiettile
in ogni singolo tessuto.
E deve passare
la necrosi
la paura
l'eco.
Deve passare
il mio dito nella piaga
a cercare un capello
d'anima.
Devono passare
le mie illusioni
stupide
le mie stagioni
inutili.
Ho bisogno di perdermi
per sapere dove mi trovo.

Anonimo