La verità fra i polpastrelli è l'avere l'amore.
Amare è un fine d'infiniti mezzi.
Anche l'utero in affitto pulsa per ordine dell'amore.
Mio Dio, quanto improbabile è l'amore senza profitto.
Amare è l'essere complici di verità.
Io non la conosco, forse non ho capito cosa sia la verità.
Ma ti amo... e non mi serve.
Composta domenica 29 gennaio 2012
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