La vita è infinitamente incartata e
i colori sgargianti che ravvivano
ogni stropiccio sono densi di sguardi
che indovinano la carta
che più è viva più trapassata
con delicato impeto.
Ed un fresco fiocco sta già calando
dal corposo scatolone ch'è già festa,
e l'attesa si spegne con
le candele appena odorose che
ballonzolano intorno,
Chi dona riceve: il riso
è caldo in un anello amico
e i soffi più tristi
rassegnano e piangono
più della grandine.

E tutto è spazzato e alzato
nei vortici che ingoiano
cartaccie e foglie.
Il calendabro è vuoto e
l'interruttore acceso.

Gli incarti sono vecchi e
la vita infinita,
il pensiero che vorrebbe
sfondare tutti i colori
per viaggiare con le mappe
ed approdare
alla fine
non riesce a finire
il mare salato.