La mia vita non ha ancora una forma: non riesco a vedere, a percepire, non riesco a capire chi sono. Non riesco, ma ci sono. Ci sono quando entrambi sono distesi sul prato e guardano le stelle che cingono cuori. Volevo esserci così tante volte, ma ora, ora non fatemi tornare indietro per favore.
Le mie parole sono più antiche dell'amore o della musica, forse più antiche dell'universo stesso. Lontana da tutto, lontana da tutti, le prendo tra le mani e le lancio in aria. Volano, volano le parole, volano nei cieli più distanti, attraversando la luce di cui sono impregnate. Le donne le guardano e sorridono; le parole hanno finalmente un senso. Sono qui. Sono eterne.
I suoi occhi sono celesti, e guardano il cielo dalla finestra. Le nuvole si aprono, la neve scompare, il ghiaccio è sulla Terra. Non ci sono fuochi, nel Paradiso, ma luci. Sono le luci che i bambini accendono quando guardano il cielo. Sono le luci che entrano nei cuori di chi li guarda. È ghiaccio, la loro anima. È fuoco, la nostra anima. Ma gli occhi di entrambi sono la vera eternità.
I miei sogni vivono dentro di me. La loro unica casa sono io, io che, insicura, li cresco come fossero piante. Nelle notti più cupe, semino la speranza nell'albero della mia vita. Sono sogni e vanno alimentati. Vivono dentro me, io che lotto per ciò che amo, io che lotto per difenderli. Perché i miei sogni sono come figli, li cresco e li proteggo. Sono chiusi in una botola di vetro e sono cristalli che brillano.
Se l'attesa è massacrante, ciò che da tempo avevi atteso diventa meraviglioso.
E forse sognare non ha importanza se noi, pigri, non corriamo dietro quel desiderio e facciamo di tutto per trasformarlo in realtà. Il resto sarà solo illusione.
Non è la morte che ci spaventa, ma la strada che ci conduce ad essa.
I ricordi sono gli unici che, giorno dopo giorno, attimo dopo attimo, costruiscono la mia vita. E sono gli unici che restano a guardarmi, ad ammirare la mia tristezza. Sono gli unici che, ne son sicura, non andranno mai via, non mi lasceranno per un oro migliore, per un diamante più bello. I ricordi restano impressi nella mente, nel cuore, nell'anima e nessuno potrà mai scacciarli.
È tutto un mistero, cosa c'è dopo il "volo"? Il mistero stesso ha conservato in sé un mistero, un mistero divino. Ora, come non mai, la "notte delle albe" si è tramutata in qualcosa di grandioso, perché verrà il giorno in cui, finalmente, riverrà il tramonto, e quel tramonto non morrà mai!
L'arte è semplicemente la rappresentazione di noi stessi.