Il bravo autore della vita è colui che lascia parlare di se senza sgrida, assente da celebrazioni. Il miglior premio lo si riceve quando di te si sussurra e si sorride, quando leggi negli sguardi altrui rispetto e incanto... questo è essere veri...
Accade, è naturale... ci si innamora delle cose non delle persone... l'anima è cosa caduca, è alla condizione di noi che dobbiamo chiedere scusa... siamo tutti costruiti sugli altri... ci si disinnamora anche degli incanti... un peccato grave... espierò nel vento ogni mia pena.
A volte ci mettiamo nudi, come a volerci liberare da idiomi distorti e non ci accorgiamo che a renderci freddi altri non che la mancanza di quel caldo fardello che si manifesta nell'avere il bene di chi ci è gradito... È mio malgrado vero, non seminare dove sai non può fiorire.
Siamo come foglie, posiamo su viali sconosciuti, a volte leggermente, altre invece rovinandone l'integrità... non tutti ci calpestano... qualche angelo ci raccoglie per la bellezza e ci conserva in una pagina di un libro... qualcuno non volterà mai pagina per leggere il seguito ma ti conserva nella propria vita come a volerne scoprire il finale.