Le sue mani hanno la grazia e l'aroma che vorrebbe possedere un fiore. Si muovono allegramente come se fossero accarezzate dal vento. Le sue dita sono tenere e fragili come petali e si posano sul mio viso serene, come se fossero state appena cullate da un dedicato angolo di cielo.
Ancor più folle di rischiare la vita è il rischiare di non vivere.
Chi fa da sè, fa per sè.
Ripercorrevo con la mente tutta quella situazione senza rendermi conto di essere inciampato e che non facevo altro che calpestarmi e ricalpestarmi.
I suoi occhi hanno il colore e la profondità del cielo. Mi fa volare con il suo sguardo, scatenante questo di emozioni che sono proprie dell'assenza di gravità.
Stesa su una botola umida della cantina fissava supina il soffitto con uno sguardo trasognato quasi se dovesse aprirsi uno squarcio di limpido cielo di colore fresco azzurro. Ma solo viscide tenebre pendevano sulle sue uggiose membra.
Mente che mente.
Non è importante se sei o no quello che speri di essere un giorno. Importante è chi sei e scegli di essere adesso, istante per istante.
Che importanza ha se non sei il miglior genio inventore del mondo come lo è stato Leonardo Da Vinci o se non sei il miglior centometrista del mondo come Bolt, tu sei il miglior te stesso dell'universo e nessuno batterà mai il tuo record. Che fallito.