Subire la tua presenza ad intervalli regolari, per quanto ogni volta possa fare meno male, non ne capisco il senso.
A volte basta un solo chiodo per inchiodarti ad una croce.
Io non sono mai stata brava con le parole. Non sono mai stata brava a parlare con gli uomini. Sono brava a flirtare all'inizio, ad attirare l'attenzione senza fare o dire grandi cose. Sono brava dopo, quando ho un rapporto consolidato e posso essere libera di esprimermi con gli abbracci, con baci dolci. È difficile farmi conoscere, sono una persona che non sa comunicare, che ha un mondo così contorto dentro e che fatica a tirarlo fuori. Per questo motivo, forse, ho cercato uomini logorroici, egocentrici, un po' spacconi, affinché riempissero di sé quei momenti di silenzio lunghissimi. Poi però finiva sempre che con il loro ego riempivano tutto, anche me.
Lunghe ciglia nere, ogni sguardo era una promessa. Carezze verso il tramonto da qualche parte, scarpe slacciate, bottoni saltati, idee sparse e confuse. Tremare al pensiero del distacco, versare un sorriso nella mia bocca e sperare di imprimerlo perbene; cercando di mutare la mia smorfia di tristezza. Con quale metro si misura l'intensità dei sentimenti?
L'amore è un qualcosa che non si insegna, lo si impara. A costo di fare anche una carneficina, perché spesso lo si impara sulla pelle degli altri.
E gridare in faccia alla sorte che sei ancora qui, respiri, sei viva. Sei qui a contare i sogni che ti rimangono, le parole a metà conservate in tasca, le migliori intenzioni finite sul fondo di un bicchiere vuoto. Mi ubriaco ormai di illusioni sbiadite e tenui sono le emozioni stagnanti dentro di me.
Ho timore della primavera che si avvicina, perché mi ha sempre fregato. Ha portato sempre sorrisi che sembravano sinceri, il sole negli occhi e ripararsi all'ombra di un abbraccio. Le illusioni, in questa stagione, sbocciano agevolmente.