Noi! Noi non siamo eroi, noi non abbiamo la pelle degli eroi, noi non abbiamo il fiato e le braccia degli eroi, noi abbiamo un cuore pallido e un pugno timido, noi non abbiamo lo sguardo di ferro, noi abbiamo un coraggio codardo rifugiato in un pensiero, in un sentimento. Abbiamo paura di morire nel momento e lo fermiamo col colore, con l'inchiostro e, poi, le note e i pentagrammi e le foto, i pennelli, anche la creta, il tornio, dietro un sipario, accucciati sulle nostre paure, rincorsi dai tormenti. Noi non abbiamo la lingua degli eroi ma ci schiantiamo contro un silenzio che solo noi capiamo; siamo il nostro ronzio mentre ci facciamo compagnia crollati, accartocciati, perché il limo delle nostre carni è corroso dalla verità sciagura. Sciagurati a saltellare per una nota cercata giorni a testa bassa sul culo dell'esistenza, nello strappo di una tela, nel rumore di un canto, nel frantumarsi di una matita, nel fruscio di un montaggio, nello scricchiolio di un passo di danza, nello sciacquio della china.
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