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In figura di selvatico porco il tuo sogno batte scalpitante i boschi all\'orlo della sera. Lampi bianchi, come il ghiaccio donde egli uscì, sono le sue zanne. Egli scava furioso una noce amara da sotto il fogliame che agli alberi sottrae la sua ombra, una noce nera come il cuore che il tuo piede scacciò dinanzi a sé, quando passavi tu stesso di qui. Egli la infilza ed empie la boscaglia di destino grugnante, e si spinge di giù poi alla costa, là dove il mare dà sugli scogli la più buia delle sue feste: chissà che un frutto come il suo non incanti l\'occhio festante che ha pianto queste pietre. |
-- Paul Celan |
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