Ghibbellin fuggiasco, solingo e ardimentoso, ì fui,
Non Vate, ché oscuri oblii vago rimembra,
Non Poeta, ché il rustico dir non giunge a costui,
Ma Om che un dì, lasso, restituirà le membra!
Un saluto alla mamma,
maglietta e calzoncini indossati in tutta fretta,
Un marciapiede infuocato,
una fontanella quasi ad ogni angolo di strada,
profumo di pizza alle cipolle davanti al lungomare,
vento di salsedine e sguardi rilassati,
la nonna che mi prende per mano e mi accompagna sulla battigia,
castelli di sabbia e castelli in aria,
pensieri in libertà e vita spensierata,
nessun bisogno, nessun affanno.
Mondo incantato affossato dal tempo
Ricordi muti, affogati nelle sabbie mobili dell'anima.
Scrivon versi settenari,
settenani con le mani,
di diamanti e di miniere
scrivon con le mani nere
di fuliggin ricoperti
scrivon senza esser scoperti
da fanciulla che li aspetta
nella gnomica casetta
e che prima di mangiare
li farà tutti lavare,
non sapendo che così
dalla storia toglie chi
con poesie e poi filastrocche
parla pure di albicocche,
di animali e streghe orrende,
fate, maghi e di merende.
Non più scrivon sette nani,
settenari con le mani.
Tanto più che di quei versi
poi scoprirono d'un botto
a rifletterci un po' persi
che le sillabe son otto!
Minge il Ming imperatore
dentro al Gange per tre ore
e di giallo un po' lo tinge
poi si pente e solo piange.
Parla il Brama con la Sfinge
Quella muta non risponde
da piramidi e da sponde
del gran fiume. Forse finge!
Oppur sol, semplicemente
le duol molto la laringe.
Tanto più che amabilmente
porge al dio che si dipinge
tre quesiti sul papiro
per portarlo un poco in giro.
Quello per tutta risposta
dice "No! Me lo fai apposta!"
E solingo se ne torna
a bramar d'aver le corna
nella terra sua natia
e sentir la litania
del fachiro e del bramino
del raja e poi del rabbino
di tre pope e del prelato
che rimangon senza fiato
a girare tutt'intorno
al Totem di foglie adorno
finché sopraggiunge Budda
a mangiar... la pastasciudda!
Le parole
sono stille di vita.
Il brulicare impazzito di formiche
che annusano cibo.
Le gocce di pioggia di nubi cariche
a stento trattenute,
d'un tratto scroscianti copiose
su terre arse dal sole e dal tempo.
Le parole
seducono indulgenti i poeti e
se ne stanno lassù ad osservarli,
attendendo pazienti.
Le parole
sono frammenti di un mosaico
di pensieri smarriti
per caso raccolti da anime gentili.
Sono i vagoni deragliati
del mio treno senza meta.
Le stelle variopinte
di un cielo generoso e sognante.
Gli amori pronunciati al vento
e negati all'amore.
Tenera è la notte,
come il ventre tuo accogliente,
come l'immanenza di questo mare
che trattiene i nostri respiri,
come il vento che ci desta,
la terra, che frena il nostro franare,
come l'acqua che in noi vive e muore.
Lei rimbalza come palla,
salta gira e si rivolta,
Non è rossa e non è gialla,
di energia né ha certo molta.
Alessandra Lei si chiama,
la mia bimba birichina,
sia vestita che in pigiama,
è una birba di bambina.
Strilla spesso e mena pugni,
se qualcuno la rimbrotta,
mette su dei bei mugugni,
se dalla stanchezza è cotta.
Questo a parte, è meraviglia
di dolcezza disarmante
e un sorriso che ti piglia
e ti arriva in un istante
fino al cuore mio che muore
di un eterno amor paterno
che ti abbraccia con calore
e in estate muta inverno.
Se il mangiare è un po’ una pena,
proverò un po’ a darmi pace,
se un bel dì una sera a cena
mi dirai “Papà, mi piace!”
Dormi dormi mio tesoro
dormi dormi nel tuo letto
con lo sguardo che io adoro
che mi par d’un angioletto!
Leggo Saffo e mi fa un baffo.
Con Catullo mi trastullo.
Se con Saba tiro all'alba
di Montale me ne cale.
Penna poi il lirismo impenna
mentre la Merini insegna.
Per non dire poi di Dante
sommo il verso e virtù tante.
Di poeti folta schiera
leggo da mattina a sera.
Ma riuscire ad imitarli
non riesce senza tarli
e lacune risanare
del mio umile poetare.
Do sempre amore a chi sa dare amore
Re per un giorno finché il sole muore
Mi sto fremente a contar le mie ore
Fa che l'attesa riveli il colore
Sol di quel bacio e ne gusti il sapore
La rivedrò quel tuo candido fiore
Si sol per te batte forte il mio cuore.
Sotto questa pioggia battente
imprudente batte ancora mio cuore.
Logoro e stanco trova riparo
nell'angusto alveo risparmiato
dall'oscurità di questa notte,
ove anime smarrite,
monde d'altrui peccato,
vagano solitarie
a cercar conforto
nella propria ombra.