Poesie vernacolari
poesia postata da: Randle Mcmurphy, Poesie (Poesie vernacolari)
Lo specchio
Ogni vorta che vado dar barbiere,
ner vede quela fila de me stessi
allineati come tanti fessi
ner gioco che me fanno le specchiere,
nun posso sta' se nu' je fo un versaccio
pe' vedelli rifà quelo che faccio.
Metto fòra la lingua e cento lingue
me rifanno la stessa pantomima;
ogni testa ubbidisce: da la prima
all'urtima, ch'appena se distingue,
pareno ammaestrate a la parola
sotto er commanno d'una guida sola.
Se invece penso a te, ciumaca mia,
nun potrei garantì che, ner ricordo,
queli me stessi vadino d'accordo
come ner gioco de fisonomia;
anzi, quarcuno dubbita e me pare
che nun veda le cose troppo chiare.
Qualunque idea me nasce ner cervello
se cambia così presto e così spesso
che nun fo in tempo de guardà me stesso
che già er pensiero mio nun è più quello.
Immaggina un po' tu quello che sorte
da un omo che riflette cento vorte!
Ciò fatto caso giusto stammattina;
dopo d'avemme insaponato er viso
er barbiere m'ha chiesto a l'improviso:
- L'ha più rivista quela signorina?
- Chi? - dico – Bice? - E m'è rimasta come
la bocca amara né ridì quer nome...
Subbito cento bocche, tutte eguale,
piegate ne la smorfia d'un dolore,
hanno inteso er rimpianto d'un amore,
hanno ridetto er nome tale e quale;
ma quant'idee diverse! quante cose
leggevo in quele facce pensierose!
Io dicevo: - Ormai tutto sfumò... -
E quelli appresso: - Certo... - Chi lo sa?...
- E se tornasse? - Che felicità!
Ce faccio pace subbito... - Però...
Doppo quela scenata che ce fu...
è forse mejo che nun torni più.
- Me ricordo li baci de quer giorno...
- E quelo schiaffo che j'appiccicai...
- Si, feci male... - Feci bene assai!
Ciaveva un conte che je stava intorno...
Era un'infame... - Un angelo... - Una strega...
- Chi se la po' scordà? - Chi se ne frega! -
E scoprivo in ognuno un pentimento,
una gioja, un rimorso, un desiderio...
Ma quanno me so' visto così serio
m'è venuto da ride... E tutti e cento
m'hanno risposto, pronti a la chiamata,
con una risatina sminchionata.
poesia postata da: Randle Mcmurphy, Poesie (Poesie vernacolari)
La Rassegnazione
Er cortiletto chiuso
nun serve a nessun uso.
Dar giorno che li frati della Morte
se presero er convento, hanno murato
le finestre e le porte:
e er cortile rimase abbandonato.
Se c'entra un gatto, ammalappena è entrato
se guarda intorno e subbito risorte.
Tra er muschio verde e er vellutello giallo
ancora s'intravede una Fontana
piena d'acqua piovana
che nun se move mai: come un cristallo.
O tutt'ar più s'increspa
quannno la sera, verso na cert'ora,
se sente stuzzicà da quarche vespa
o da quarche zampana che la sfiora.
Pare che in quer momento
je passi come un brivido: un gricciore
su la pelle d'argento.
Eppure sta Fontana anticamente
se faceva riempì da un Mascherone
che vommitava l'acqua de sorgente:
un'acqua chiara, fresca, trasparente,
che usciva còr fruscìo d'una canzone
e se la scialacquava allegramente.
Dar giorno che nun butta,
er vecchio Mascherone s'è avvilito:
forse je seccherà d'esse finito
còr naso rotto e cò la bocca asciutta.
Perché de tanto in tanto
guarda sott'occhio la Fontana amica
e pare che je dica:
- Nun m'aricordo più se ho riso o pianto.
T'ho dato tutto quello ch'ho potuto,
fino all'urtima goccia c'hai bevuto
pe' la felicità de statte accanto! -
Ma la Fontana è sorda:
nun pensa, nun ricorda...
Resta tranquillamente a braccia aperte
e ancora se diverte
cò quer po' de sussidio che riceve
da la pioggia che casca e certe vorte
perfino della neve...
e manco fa più caso
ar vecchio Mscherone senza naso.
Roma
Roma ma come te sei conciata,
Prima eri nà gran signora,
oggi me pari nà stracciona,
manco più li poeti te canteno,
manco pù li romani te ameno.
Oh mach'é successo?
Tutta zozza, nun te riconosco più,
e si ch'eri 'na regina,
li pittori faceveno a gara per pitturatte,
c'avevi er tevere pe' cintura,
ora me sembra 'na corda de catrame;
Manco più er ponentino profuma.
Povera Roma mia come t'avemo ridotta,
t'avemo tolto puro la voce,
quella voce che ce cantava 'na serenata,
t'avemo tolto pure l'odore de li fiori,
la risata allegra der fiume.
Come te se po' scordà Roma, roma mia de nà vorta,
eppure la sera in mezzo a li vicoli, sotto quelle stelle
che te illumineno, io te ritrovo,
perché un core 'nnamorato non te vede 'na stracciona,
ma te vede ancora 'na gran signora.
poesia postata Poesie (Poesie vernacolari)
La brocca cretta
La brocca cretta
'Na volta, n'a brocca nova
s' cumprava al m'rcat'
'ndò anch' adè s' trova
qualcò ch' n' va spr'cat'.
Anch'io 'n giorn' ho cumprat'
'na bella brocca p'r l'uliva
che po' a casa ho pr'parat'
com' nonna la cundiva.
C (i)'ho mess' 'l sal' e i spicchi d'aj
'l finocchi e qualca scorza
d' m'rarancia, e dop' dai,
a muscinalla, p'rò a forza
d' pialla su e po' d' sbatt',
vag (h) 'n spigul' a intuppà.
Ho rott' la brocca e 'l dann' è fatt',
s' n' foss' 'l nonn' a rim'dià.
E l'op'ra sua è sempr' pronta,
par' 'n chirurg (h) o 'n calzular';
sal fil' d' ferr' e sa 'na ponta,
ogni pezz' ha armess' al par'.
Aculmò ma no' è s'rvita
e tanti anni adup'rata;
la brocca cretta e arcugita
nun l'avem' più gambiata.
Traduzione:
Una brocca incrinata
Una volta, una brocca nuova
si comprava al mercato,
dove anche adesso si trova
qualcosa che non va sprecato.
Oggi anch'io ho comperato
una bella brocca per l'oliva
Oggi anch'io ho comperato
una bella brocca per l'oliva
che poi a casa ho preparato
come nonna la condiva.
Ci ho messo il sale e gli spicchi d'aglio,
il finocchio e qualche buccia
d'arancia e dopo dagli
a mescolarla, però a forza
di prenderla su e poi di sbattere,
uno spigolo sono andato a intoppare.
Ho rotto la brocca e il danno è fatto,
se non fosse il nonno a rimediare.
E l'opera sua è sempre pronta,
pare un chirurgo o un calzolaio;
con il filo di ferro ed una punta,
ogni pezzo ha rimesso aderente.
Così a noi è servita
e tanti anni adoperata;
la brocca incrinata e ricucita,
non l'abbiamo più cambiata.
poesia postata Poesie (Poesie vernacolari)
È primavera!
L'aria d' Pasqua già t'arcora,
t' manda via l'umor' ner';
levi 'l capott' e n' vedi l'ora
d' v'stitt' più l'gger'.
Se vai vers' la campagna,
dapp'rtutt', sta pur' cert',
la primavera n' s' sparagna,
e la r'spiri a nas' apert'.
Ma sta atenti, nun vurria
ch' sa st'aria frizzantina
te suffrissi d'all'rgia,
alora è mej anda' a marina,
'ndo' l'ambient' è già divers':
'l mar' po' ess' azzur' o verd',
e s' hai gambiat' n' c (i)' hai pers':
machì è l' sguard' ch' s' perd'.
S' perd' fin' a l'urizont'
e fa vula' la fantasia;
d' miracul', t' rendi cont'
ch' l' frégn' ènn gitt' via.
L'aria di Pasqua già ti rincora,
ti manda via l'umore nero,
togli il cappotto e non vedi l'ora
di vestirti più leggero.
Se vai verso la campagna
dappertutto, stai pur certo,
la primavera non si risparmia
e la respiri a naso aperto.
Ma stai attento, non vorrei
che con questa aria frizzantina
tu soffrissi di allergia
allora è meglio andare a marina,
dove l'ambiente è già diverso:
il mare può essere azzurro o verde,
e se hai cambiato, non ci hai perso:
qui è lo sguardo che si perde.
Si perde fino a l'orizzonte
e fa volar la fantasia;
di miracolo, ti rendi conto,
che i malumori sono andati via.
