Raffiche... raffiche controvento. Corro... il fiatone! Non devo inciampare su sassi e gradini non posso cadere. La corsa si ferma... mi giro, braccata riprendo, sfiancata. Una fitta... una fitta. La luce mi acceca, il vento che taglia la gente... la folla... pugnali affilati, è troppo, è troppo... e cerco vittoria sul tempo e lo spazio, e mastico... mastico rabbia spezzata frammista a volere.
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