Non è il calore della sabbia a riva, che va sbiadendo sotto mite luna. Non è la calma di quest'acqua viva la cui risacca mi sussurra, e tace. Non è il sospiro d'una brezza estiva che qui mi sfiora, calda ed opportuna. Non è la fiamma, mai di vita priva né il crepitio che viene dalla brace. No, non è questo, ma il tuo pensiero in una notte a mare, come tante a farmi figlio, padre, amante, amico, uomo. A farmi vero.
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