Calligrafia tremante su un foglio di carta ingiallito dal tempo. Trascuro ciò che penso, mi limito solo a ciò che provo e sento. Non esiste la ragione. Sei solo perso nella conscienza di voler buttare fuori tutto lo sporco che hai ingoiato in questi anni di silenzio. Di dare parola ai tuoi veri sentimenti, per rimpiazzare i falsi di cui ti sei fatto scudo. Di mostrarti per quello che sei, sapendo di non saperlo comunque spiegare a parole. Non ti chiedi cosa stai scrivendo né ti curi di ciò che gli altri penseranno di te mentre lo fai. Non ci sono limiti a ciò che provi. Non ti curi di come scrivi. Basta che la penna voli tremante su un foglio di carta ingiallito dal tempo.
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