Insieme alle ginestre
Sono cresciuto insieme alle ginestre
con i fiori gialli gettati al vento,
i suoi fili secchi appesi in cantina
aspettano i tralci pieni di vita.
In vicoli stretti ed archi antichi
in un paese della Lucania baronale
ho sentito bisbigliare i secoli
in una lunga storia senz'ali.
Riconosco i muri di certe case
per l'odore di vino cotto,
le porte con croci di cera
segni di un cristo non risorto.
Lì sono sepolti i miei sogni tristi
le carezze dei nonni novantenni
gli amici d'infanzia senza più nome
il bacio di una bimba amica di scuola.
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