Passo, ad un passo da una scogliera, l'aurora non viene o non esiste. Il tempo è un'acqua senza meta, perpetua il suo moto incessante, la luce da un presagio di uno scatto di immagine. Nell'incerto mio quadro, mio mondo davanti, plano, cerco l'assoluto nel mio mare opaco, segno i confini mobili che mai saranno invasi, afferro la montagna per parlare, per ore, per anni, di quei discorsi spenti ormai dismessi, cercando la risposta tra le onde.
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