E di quale buio era il cielo irridente quel giorno, dal sole dipinto d'azzurro? Quale il buio sull'asfalto rovente macchiato di rosso?
E la rabbia stretta nel petto a imprecare ad un dio che no, non esiste? Il dolore a strappare la carne per vuotare l'anima intrisa nel sangue?
È più buia una notte che scende a sentirsi fin dentro le ossa? O il colore dei giorni a venire, dall'istante che di te assenza resta, fino all'ultimo dei miei respiri?
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