Tempo di maschera e fucile
Forse la pace è chiusa nella noce
di una gola senza più voce:
il sogno ha gli occhi del falco,
la guerra una bandiera bianca
Il tempo è giunto al tramonto,
con l'uomo non c'è più confronto:
i bimbi saltano riempiti di tritolo
in una terra piena di molte croci.
Non ci sono più rose nel giardino
l'ultimo fiore è il tuo bambino:
la luna è sporca di nerofumo
in questo cielo troppo buio.
La speranza è maschera al femminile
in questo mondo troppo maschile.
Laviamoci la faccia con la luce
racchiusa nel labirinto del futuro.
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