Mancano le ali a questo giorno fatto di irascibili fantasmi: i cavalli nitriscono nel vento, i tetti coprono sogni non detti, le macchine sputano veleni, gli uomini camminano in silenzio.
Mancano i colori della speranza in questa strada povera di odori: le finestre hanno vetri rotti, le porte non hanno chiavistelli, le scale salgono nel vuoto, i bimbi muoiono di tristezza.
Il futuro é appeso a un fucile, la storia non ha più cuore: la donna trascina la vergogna, i vecchi muoiono in silenzio, i giovani parlano coi murales, il sesso é la nuova violenza.
Quando voleremo sui bianchi pegasi uccidendo i vecchi fantasmi? Quando distruggeremo i labirinti di una politica senza morale? Quando l'uomo sarà maturo il mondo avrà le sue ali.
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