Profugo

Cento i giorni bui di spiragli nella penombra
raccontano di soffitti rotti e di sedie sbattute in strada:
Declino in una sommossa!

Arde il fuoco dentro i grandi palazzi a me distanti.
C'è sapore di guerra in un fucile caduto a terra.
Uomo contro uomo ma non è la mia frontiera.

Sangue, grida odio e vendetta.
Giustizia cerca  la gente che si dispera.
Quanti i fronti che urlano pace?

Fortuna è non vivere questa miseria.
Risorge il sole in tutto il mondo
ma missili piovono  portando sconforto.

Piange il ragazzo che perde suo padre
e  fa una buca per la sua cuccia.
Cerca un mattino dove fuggire lontano un paese.

IL mare lo prende dentro una nave
ma affonda e muore cercando altra sorte.
Un fiore ritrova fra altre genti e un  giaciglio per le sue spoglie.

Francesca Genna

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