Tutto ci segue nel giorno
e muore lentamente.
Camminiamo su strade affollate
e c'incontriamo su piste deserte.
Il giorno si rifugia
dietro occhi d'ombra
mentre il paese scivola nel vento.
Una stella cade nelle mani
e il presepio si accende.
Senza parole muore il giorno
quando gli uomini
maturano nel dolore.
Con troppi sogni nasce la vita
quando un neonato
piange alla luce.
Senza fiori cresce la montagna
quando l'uomo la calpesta
senza speranza.
Composta domenica 1 settembre 2013
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