Sento le cose
Il giorno morde
come un fagotto
poggiato sullo scanno.
Oggi non stilla la luce
insieme alla goccia.
La pietra non piange
come il bimbo
baciato da donne.
Il silenzio
parla da tempo:
lo ascolto.
Non vi sono più sogni.
Le notti hanno sapore
di stelle cadenti.
La luna sa di terra
come le mani di mia madre
quando curva tracciava il solco
avido di semi.
Andiamo con le palme
rivolte al cielo.
Le strade maturano il grido
di occhi umani.
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