La lotta

Non è tempo di quiete, fuor dalla finestra;
le nubi si rompono ed è tempesta
i piagnistei del vento calcano la terra,
che, pur tenace teme la rovina.
Difatti si staccano tegole dai tetti,
la natura da una forza è scossa,
che furibonda, spacca, toglie e solleva,
porta lontano, e cadono ai suoi piedi,
i resti di una guerra.

Non è tempo di quiete, nessuno è sordo;
si ascoltano le repliche del vento,
quel suo impetuoso malcontento,
che bastona le porte e, nei cortili,
la refurtiva porta,
facendola spostar di volta in volta.
Sopra il sofà, il cane sbotta d'un soffocato abbaiar,
vorrebbe dar conforto alla sua cocca,
però sta anche lui ad ascoltar,
il tempo in lotta.