il tempo è malato i fanciulli non giocano più le ragazze non hanno più occhi che splendono a sera.
E anche gli amori non si cantano più, le speranze non hanno più voce, i morti doppiamente morti al freddo di queste liturgie:
ognuno torna alla sua casa sempre più solo.
Tempo è di tornare poveri per ritrovare il sapore del pane, per reggere alla luce del sole per varcare sereni la notte e cantare la sete della cerva. E la gente, l'umile gente abbia ancora chi l'ascolta, e trovino udienza le preghiere.
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