Non sarà mai felicità
osservare
il mare
né contemplare l'universo
ma tuffarsi
cavalcando l'onda
saper di ogni stella come
si chiama
dialogare con
il cielo
vedere in ogni angolo isolato
l'interezza.
Non mi posso
classificare
né catalogare
né tanto meno descrivere
l'amore mi ispira
le idee mi sorprendono
la virtù cede al vizio
quando meno me l'aspetto
poi mi distraggo
ho l'ansia d'attesa
c'è chi mi venera
e chi non sopporto
le paure non mancano
il sogno si mostra
la verità si rivela.
Muto; il silenzio triste della mia stanza,
la cetra spenta nella mia anima; muta è la parola che non ti so dire,
ma che urla la mia anima nel profondo degli occhi.
Giace muta la speme del fanciullo che fu un tempo,
barbariche sono le grida che ho dentro, le lettere che non ho più,
i ricordi portati via dal tempo.
Muta come la cornamusa di uno scozzese nelle Highlands.
Fervente e triste è il rintocco della campana di mezzogiorno,
quando guardi il vuoto che c'è attorno e non v'è nient'altro che il tempo oltre il muto.
Ti troverò
forse in un altro pianeta
se avrò ancora voglia di
cercarti
se tu avrai fede di aspettarmi
ma in tutto quel tempo
non appena mi sveglierò
mi renderò conto
di quanto mi
eri
vicina.
A non
poter contare
le stelle
preferisco
raccoglierle
non me ne
capacito
e ci riesco
e una volta svelato il
meccanismo
il resto
arriverà da
sé.
Penso
ai sogni che vanno per aria
al passato rifatto
agli sbagli
che non sono serviti
ai desideri rimasti tali
mi sveglio con
un'idea da seguire
una pagine da scrivere
un castello da
esplorare
un amore
da vivere.
A riscoprir
le anime
che giocheranno a nascondino
saranno
fulmini al tramonto
siamo in tanti a voler
la felicità.
Telefoni e televisioni
danno falsa libertà
oracoli e canzoni
a mostrarti l'aldilà
ma tu sei più intelligente
prediligi la ricerca
e se lo pensi veramente
la porta sarà aperta.
Sarà
speranza
nuova
vita che resiste
freddo
che
brucia
quell'amore
appena nato
che esiste da sempre
presente
chissà
dove.
Ero colei che appesa a un filo
galleggiava foglie di luci
strette sull'acqua
cercando albe da imitare...
ero colei che amavano
amanti stretti
sulle panche di primavera,
ero l'irraggiunto
e il sogno che anelano
speranzosi deserti umani,
liberi di raggiungermi però
sorridendo col pensiero.